Pripovedni
Fotografija zgoraj avtor jpereira_net.
Robert Hirschfield na Benaresa gleda skozi objektive kamer, strani knjig in ceremonije, ki obkrožajo življenje in smrt, ne glede na to, ali ste oseba ali pes.
Michael, iz okrožja Kerry, hrani zdravilo Runtlin Rimpoche z brizgo. Kuža se zdi negotov, ali se splača potruditi. Strmi ljubitelj kosti je videti večji kot pes.
Smo v centru Krishnamurti, gor. Mogoče je v Benaresu smrt psa tudi huda. Ko bo prišel njegov čas, Runtlin Rimpoche ne bo zavit v žafran, postavljen na hlode in vžgan. A v nas že deluje kot del smrtne zavesti Benaresa.
Ob zori sedim v postelji in slišim, kako v travi so škripali pavi. (Krishnamurti kolonizirajo pavi.) Iz starega templja Šive na hribu čez steno vedske napeve zahajajo v moj prostor.
To je že tretjič v Benaresu. Prebudim se nenavadnega občutka, da so mi ga ukradli brezčasni newyorški intervjuji in roki za zgodbe. Odprem knjigo Krishnamurtija. Reče mi: "V luči tišine se vsi problemi razrešijo."
Besede pomagajo. Besede ne pomagajo. Za besedami se skriva Judith. Tik pred odhodom v Indijo so ji v levem pljuču odkrili rakavo vozlo. Nikoli ne pride z mano v Indijo. Strah jo je onesposobiti z bakterijami. Abstraktna slikarka ekspresionistk, ko potuje, je v Vancouvru fotografirati kamne in kosti na otoku prijateljice.
Fotografiral Ahron de Leeuw.
"Sarcomas, " je dejal dr. Ari Klapholtz, ugledni pulmolog, ki jo je pregledal, "fajn."
Ta je, tako kot njen kostni rak pred tremi leti, izvirala iz Juditine maternice. Potomica njenega leiomiosarkoma, nomadskega raka, ki se vije po krvnem obtoku, dokler se ne prilepi na jetra, pljuča in kost umetnika, ki jih obsedajo kosti.
Spustim se po hribu, da fotografiram Ganges. Kopalci so se najprej dobili tam. Zrak zvoni ob zvokih krampljanja, pljuskanja z vodo. Energija, ki zanese uro. Prisiljen sem se spomniti, da je bil Ganges nekoč del Prsti Višnuja, ali čela Šive. Harmonika indijske mitologije se okrog te zadeve rahlo odpre.
Čolnarji, sivi zamazani v sivi luči, me pogledajo s svojih čolnov in jih vprašam: "Čoln?" Jaz rečem: "Ne", oni pa vprašajo, "Fotografija?" "Fotografija, " se strinjam, očaran nad njihovimi spretno gibanje od preživljanja do naslednje najboljše stvari.
Grobo mi predstavljajo v svojih obrabljenih šal. Ne zanima jih, kako jim pošiljam kopije svojih portretov. Še ena indijska skrivnost. Je mogoče, da jim zadostuje samo trenutek fotografiranja? Samo to bo storilo? Ni potrebe, da shranjujete in prenašate slike, morda je to maya?
Odpovedal sem se v upanju, da bom obrnil kamen in našel duhovnega učitelja v cvetju.
Ta stiska se je že davno izčrpala. Fotoaparat me je spremenil iz iskalca v iskanega. Čolnarji, dhobi, ženske, ki kipijo gnojne pleskavice, vsi me kličejo, mahajo z mano, hočejo, kar lahko ponudim.
Fotografiral Ahron de Leeuw.
Upočasnijo me. V Benaresu se tujci prehitro premaknejo bodisi proti nečemu ali stran od nečesa, navadno rahljanega berača, javnega zagovornika. Od njih se nikoli ne vpraša ničesar poučnega.
Ko dvignem svojo Minolto, ujamem sadhusa s tridentom, ki korakajo mimo otrok s kriketnimi palicami. Po vsem gatu, kot cestne zapore, so krave, velikosti škatlarjev. Indijski čarobni realist bi lahko napisal: "Potreboval sem tri dni, da sem jih obšel."
Ovire so del tega, kar naredi to mesto sveto. Njegova svetost je morda največja ovira. Težje jo je obiti kot krave. Lovorika šivskih lokalov. Koliko svetosti lahko sprejme eno mesto?
Jeretik v meni je zadovoljen, ko mi mladenič iz Nishada Ghata poskuša prodati hašiš v celoti glede na Ganges. Prvič mi je tu nekdo mlad moški pokazal svoje zaloge pri gorečem Ghatu.
"Hašiš iz Manalija, " je molil. "Najboljši hašiš."
Zavrnil sem ga. Ni bil vesel.
Fotografiral jpereira_net.
"Nobena fotografija tukaj ni dovoljena." Z členki je raztrgal mojo kamero. "To je sveto mesto."
So sorodniki voznika rikša, ki pa me skuša prevarati, mi predlaga, da bi me našli prostitutko, saj sem sam človek v Benaresu. Ne fotografiram ga, čeprav je svojevrsten spominek. Prebivalec mesta, ki je pozabil svojo zgodbo.
Če pa se ga spomni, ga bodo pregnali na otok v svojih možganih, kjer ga hranijo v karanteni.
Ko se skozi most Malaviya prebija skozi nebo, je kotiček mojega očesa napadel srdit oker. Sveti mož se gleda v ogledalo in se pripravi na dan. Potopite prste v skledo iz oker paste, obrvi se upogne, da dobi trident.
Ta strel želim. Ključ je ogledalo. Odmeva čudovita dama v New Yorku, ki se pripravlja na dan. Toda pogum mi ne uspe. Nočem, da me sadhu misli, da sem zmešan.
Podoba, ki jo pustim tam na tleh, se v meni vrti kot lačen duh, večji od mene.
Poskušam se izogniti Burning Ghatu, prepredenemu s smrtjo za vso svojo svetost. Dolge ure sem bil hipnotiziran zaradi požarov, kroženja družin okoli požarov, izgubljenih v korakih njihovega počasnega starodavnega plesa. Kaj se je premikalo v meni, ko so se gibali?
Fotografiral paolo bosonin.
Kateri ples sem delal? In na katero glasbo?
Ko se tako kot zdaj znajdem sredi panja templjev, stojala za hlode, ostrih plinov dima, ki mi pečejo oči, me preganja zamikajoča se istovetnost kraja. Zakaj se zdi, da se tukaj nič ne spremeni, ko je sprememba, zakaj je ta ghat tukaj?
Iz dviga nad jaso se v živo zrak vname novo truplo, ki je na novo vžgano. Prišel je mami, zavit v žafran. Kdo? Sprašujem se. V Indiji se vedno sprašujem: "Kdo?", Da se ne bi sesuli v tisto, kar je človekovega prostega padca.
Judith se strese iz globokega sna, da bi me s križa pogledala s konca zemlje. Ali iščete pomen smrti v rdečih plamenih, ki skačejo kot cirkuški akrobati iz žafranskih snopov? Ali pa ti je samo dolgčas?
Vrnem se v Krishnamurti, kjer se reka Varuna izliva v Ganges. Indija imenuje sveto vsako sotočje dveh rek. Kopalci v dhotisih se sprehajajo do tam, kjer se srečujejo reke. Fotografiram in pomislim na Judith. Mislim na njeni dve reki.
![Kako Izgleda Ognjemet, Ko Skozi Njih Pelje Dron [vid]](https://i.trendingcountries.com/preview/environment/fireworks-look-like-drone-drives-vid.webp "Kako Izgleda Ognjemet, Ko Skozi Njih Pelje Dron [vid]")
