Pripovedni
Vlažna sezona se začne plaziti okoli nas, ko džip ropota po mreži pradavnih govedi. Zdaj smo v starih Tribal Trust Lands, kjer je trava hiparrenije višja od avtomobila in leta brizganja dežja so na stenah samotnih prodajaln s steklenicami pustile pečice rdeče zemlje.
Pazi gleda, kako vse zdrsne. Moja stara pediaterka je za volanom in brez opozorila zamahne z avtomobila z asfaltne poti in po makadamski cesti. Naš družinski prijatelj Lyle poseže po ročaju, s katerim se drži.
"Običajno lovimo lokalnega vodjo, da bi prosil za dovoljenje, preden se odpravimo na takšen sprehod, " pravi Dorothy.
Ideja mi je všeč. Všeč mi je povezanost, ki jo nakazuje.
"To je zato, ker so kopije običajno pomembne duhovne točke, kajne?"
Zdi se mi, da sem pretirano spoštljiv, saj Lyle zgovorno pripoveduje o tem, kako vse hokus pokusi boli v rit.
"Poleg tega, " pravi, "nihče ne prosi dovoljenja, da bi se sprehodil po Ngomakuriri."
Tovornjak parkiramo na koncu močno speljane ceste in se odpravimo z rahlim tempom.
To je to. To sem jaz. Ta tanka pot, ki drsi po visokih travah, se vije okoli redkih granitnih balvanov. Te gole zanke drevesnih korenin. Te rdeče, erodirane brazgotine. Moje dihanje se poglablja in vse, o čemer moram razmišljati, so oporo.
To je počasno mesto. Lišaj je kralj in čas, ki vse ukrivi navzdol.
Navzgor in navzgor gremo, dokler ne stopimo izpod grma listja in se na rahlo krivino granita. Pred nami je plitva dolina, ujeta med vrtoglavi vzpon velikanskih kopijev. Sivi kopje kot slonovi hrbti. Sivi kopji so kot zamočeni členki bogov.
Zigzagnimo po gladkih skalah. To je počasno mesto. Lišaj je kralj in čas, ki vse ukrivi navzdol.
Plezam navzgor, ko slišim glasove na vetriču. Moški glasovi skupaj prepevajo v harmoniji tresenja kosti. Še naprej plezam in iščem pevce na ustnici grebena. Njihovi glasovi se bližajo, potem pa vetrajo in le za trenutek sem sama s pesmijo Apostolskih svetih brez grla.
Potisnemo se skozi goščavo, na drugi strani pa pet žensk, ki zamahnejo plastične vrečke iz ohlapnih zapestja in se oprimejo plastičnih steklenic morske vode. Kimimo in se nasmehnemo ter rečemo: "Pozdravljeni." Med seboj govorijo in rečejo: "Matourist."
Čutim, da beseda tehta na ramenih, vendar sem nemočna in tiha, ker nimam jezika. Potem slišim očeta, kako reče: „Taswera maswerawo“, in ženske se hrepenijo in se drznejo. Drug drugemu padejo na ramena v smehu in v veselju ploskajo po rokah. Ženska odgovori: "Taswera hedu, " in Pain obraz se razlega v neumno nasmeh.
Od zgoraj vidim vse do svoje stare hiše. Vidim svoj hrib. To je gomila mfutijev daleč v daljavi. Moj hrib ni kopje. Prav nič se ne spogleduje z molitvami duhov in duhovi elanda, naslikanih na njegovih skalah. Toda ta granit je enak granitu na mojem hribu. Moški, ki so se slikali na teh skalah pred tisoč leti, bi videli iste modre hribe Nyanga, na katere sem vsak dan gledal kot otrok - in to lahko vidim tudi zdaj.
Želim se zrušiti v pogled. Želim se združiti z njo, toda ne morem nehati razmišljati o ženskah in njihovih plastičnih vrečkah školjk in kokosov oreščkov ter o tem, kako mi je jezik umrl.
Ne morem nehati razmišljati o besedi maturist in prvič po prihodu domov čutim solze.
