Teče
In so izključeni. Foto: Jolly Nice Chap
Jon Clarke z nekega dne odkrije maraton v Peruju.
"DUDE, jutri grem na maraton, " pravi Frank. "Bi se mi radi pridružili?"
Malo sem presenečena. Frank je simpatičen fant, a trajno napol pečen. Od vseh ljudi, ki sem pričakoval, da bom pretekel maraton, Frank niti približno ni pripravljen na seznam.
"Frank, " odgovorim, "bom za pripravo verjetno potreboval malo več opozorila."
Izkazalo se je, da Frank ne vozi le na oblaku optimizma: vsak tekaški dogodek tukaj v Peruju označuje kot maraton. Ta posebni dogodek ima maratone 6, 5km, 10km in 21km. Kakor koli že, menim, da je čas, da se prekinem znojim in se otresem svoje prazne rutine življenja na plaži.
"Ok Frank, " rečem, "se vidimo jutri."
Naslednji dan si Frank upira, da bo šel dobro, še preden sem. Ko se razgrnem iz postelje, je že 10 minut neprestano kukal po vratih. Zvonik ne deluje, saj se zdi, da je bila celotna oskrba z električno energijo za dan izklopljena. Ker je to Peru, nihče nima pojma, zakaj in nikogar ni videti.
Spustimo se do Trujillovega Plaza de Armas, izhodišča za maraton, in se pridružimo enemu od izbora kačjih linij, ki se sčasoma končajo na registrskih mizah. Nenavadno je, da nekateri tekači v čakalni vrsti nosijo usnjene pisarniške čevlje.
"Registrirajo se samo, da dobijo tekaški jopič, " pojasnjuje. Velikodušna politika mesta Trujillo, da dovoli vstop na dirko, jih drago stane v oranžni bombaž.
Postavimo se poleg štartnih vrat in razveselimo tekače mladincev na njihovem 6, 5km maratonu. Oznaka nalepke, natisnjena z debelimi belimi črkami na transparentu začetnih vrat, oznanja ambiciozen cilj dirke: "Naša misija … Mir!"
To v resnici ne pojasnjuje, zakaj sta vojaška generala, polnjena v polnem trobilu, policijski načelnik Trujillo in Pepe Murgia, pobegnjeni lokalni politik, sestavljena pred tekači, vsak pa ima belega golobca. Celoten spektakel je v nevarnosti, da ga bo zasenčila celovita vojaška parada gosjih stopenj vojaka na nasprotni strani trga.
S koristnim odštevanjem iz sestavljene stene foto novinarjev so golobčki izpuščeni. Letijo v zmedeni krogi nad navijaško množico, preden se usedejo na bližnji semafor.
In so izključeni. Foto: Jolly Nice Chap
Na vrsti je 10km tekačev. Položimo se v oranžne jopiče in začnemo bežati do zavijanja starterjevega roga. Tekači se vrstijo okoli prvega kota; V polovici bloka jih je nekaj že začelo hoditi, roke na bokih in sopenje na nogah.
Organizatorji so za večino poti izbrali Avenido España, najprometnejšo cesto v mestu. Kmalu postane jasno, da niso načrtovali, da bi zaprli to ali drugo cesto na progi. Kolesarimo po dolgih odsekih štiripasovne avtoceste, ko mimo nas zavijajo avtobusi, avtomobili in tovornjaki. Zrak je zgoščen s hlapi.
Prispemo na prvo križišče. Prometni policaj na motornem kolesu sedi z utripajočimi lučmi in podaljšano dlan v beli rokavi, sodobni Mojzes v Rdečem morju ropotajoče, nestrpne kovine. To je zadnjič, ko nam kdo pomaga pri križišču. Linija tekačev se razteza in se spotika nad progo, kot vojaki iz prve svetovne vojne, zaslepljeni z gorčičnim plinom. V nekem trenutku se taksi zazibava od centimetrov od mojih nog in pokadim pokrov motorja ter vpijem na voznika v zadihanu španščini.
Vendar niso vse skoraj smrtne izkušnje in krči v pljučih. Zobni nasmehi me pozdravljajo z vrat. "Con fuerza, gringo!" Vpije. Eden tekač me prepozna iz mesta na plaži, v katerem prebivam. "Huanchaco!" Se zasveti, preden se je obrnil na svojega mučnega partnerja in mu razložil, da rdečelastega tujca pozna osebno.
In so izključeni. Foto: Jolly Nice Chap
Zadnjih nekaj kilometrov sem opravil kot skupinsko delo s Carlosom, direktorjem avtobusnega podjetja v Cajamarci ("Ni bilo težko dobiti sponzorja, " se nasmehne in pokaže na logotip, natisnjen na njegovi majici. Zapeljemo na zadnji nogometni stadion, da navijamo.
"Daj, Carlos, " zavpijem. Stisnemo zobe in poberemo tempo za zadnjih 100 m športne steze, ki obdaja nogometno igrišče, razdeljeno in živo z nedeljskimi ligaškimi mladinskimi igrami sredi norosti ciljnih vrat maratona. Skozi tunel skrbno urejenih promocijskih deklet se pripeljemo skozi tunel skrbno oblečenih v nemogoče tesne obleke. Videti so daleč od tega, kako bi bili navdušeni nad našim znojnim stanjem, uspeli pa so le, da odtegnejo nasmeha, ko jih kamera usmeri.
Pozdravlja me novinar. "Kako je potekala dirka?" Vpraša.
"Zelo nevarno in slabo organizirano, " odgovorim. "Skoraj me je pretepel taksi."
Požira, oči rahlo izbočene. Potem opazim njegovo jakno. Ime njegovega časopisa se ujema z imenom glavnega sponzorja, ki je brskal po mojem razburkanem telovniku.
"Kako bi ocenili svojo izkušnjo?" Vpraša z molitvijo. Nezvestoče ga pogledam in vzdihnem. "Dala bi mu sedem."
