Pripovedni
Vsak človek, ki ga srečaš v življenju, je odsev samega sebe; To sem se naučil skozi vse življenje, zlasti v zadnjih nekaj letih. Precej opomnika sem imela leta 2010, ko sem se vkrcala na polet iz LA-ja v Bangkok, približno dva tedna potem, ko mi je bivša žena rekla, da je čas, da greva po ločenih poteh.
* * *
Našel sem svoj sedež: 47B. Med 17-urnim poletom sem poskrbel za sedež na hodniku. Pozdravil me je moški v 47A, kratek 50-letni Indijanec, ki je nosil svetlo rumene kratke hlače Bermuda. Oči so se bliskale za velikimi zlati obrobi, brki pa so se mu raztegnili po obrazu, ko se je nasmehnil.
Nismo se predstavili, smo pa izmenjali svoje zgodbe. Bil je poslovnež, ki je delal v tekstilni industriji na jugu Indije in se je po nekaj poslovnih srečanjih v Mehiki in državah vračal v Azijo. Bil sem potovalni novinar na poti v Bangkok, da sem poročal o petdesetletnici agencije za turizem Tajske in Thai Airways International.
Nekatere najbolj prijetne interakcije z ljudmi so časi, ko se ne zgodi noben uvod. V naši kulturi se zdi, da je občutek lahkotnosti, ko veš nekoga drugega, kot da je identiteta nekako navezana na ime. Če resnično ne moremo ponovno videti te osebe, zakaj res potrebujemo te podatke? Ko se pogovori nadaljujejo, se mi zdi nelagodnost, ker ne vem, kako se ime osebe, topi in se lahko osredotočim na to, kdo so.
»Veste, sem poslovnež, vendar sem zelo kreativen. Pišem poezijo, «mi je rekel. Med letom bi ga videl iz kota očesa, kako je piskal v zvezek. Zapletli smo se iz pogovorov in uživali v družbi drug drugega, kolikor smo uživali v svoji samoti. Bil je nesramen do stevardes, pri čemer je vedno postavljal zelo posebne zahteve ("Ne, rekel sem, da ni ledu"). Pogosto je buril. Nekoč, medtem ko sem potrpežljivo čakal na kopalnico, je prišel in potrkal na vrata. Ko je gospa prišla ven in se vrnila na sedež, sem ji nerodno zašepetala, "samo da veste, to nisem bil tisti, ki sem potrkal."
V nekem trenutku - čas letenja čez 14 časovnih pasov ne pomeni ničesar - ugotovil sem, kaj je napisal na vrhu strani: Za medeno čebelo. Medtem ko sem se s filmom med letom oddaljil od temačnih misli o svoji sveži ločitvi, je izmenično gledal skozi okno, pisal v svoji knjigi in si s tkivom brisal solze z oči.
* * *
Nekje čez ocean je nekje med obroki in nemirnim spanjem odložil pero, pobral papir in se obrnil k meni. Zaustavil sem film in odstranil ušesne ušesa. "Moja snaha, starejša sestra moje žene … umrla je prejšnji teden. Medtem ko sem bil odsoten v poslu."
"Tako mi je žal, " sem mu odgovoril, saj nimam pojma, kako bi ga tolažil, če bi to sploh želel.
"To je bila eksplozija plina. Verjetno je pozabila izklopiti plin ponoči in ko je naslednje jutro šla prižgati peč …"
Prej mi je povedal, da je njegova žena umrla tri leta prej. Takrat sem si mislil, da se kljub temu, da ne bom več z ženo, vsaj tolažil, vedel, da je še vedno živa in da bo nekega dne spet našel srečo.
Bila je kot moja starejša sestra. Pomagala mi je in me podpirala, ko je umrla moja žena. Vedno je bila tam zame, «je nadaljeval. V roke mi je potisnil zvezek in me prosil, naj preberem njegovo pesem. Začelo se je na desni strani, prečrtalo je nekaj besed, puščice za spreminjanje zaporedja nekaterih vrstic, nato pa nadaljevalo na levi polovici knjige.
"Čebela. Tako sem jo poklical."
Njegova ranljivost me je premaknila; njegovo deljenje resničnega človeškega čustva z neznancem. Še vedno sem bil v načinu izklopa, morda sem se prepričal, da se bo moja zveza povrnila. Če o tem nisem govoril, ni bilo resnično. Začel je svoj proces zdravljenja in učil me je lekcijo tam na tistih manj kot udobnih sedežih.
"Lepo je, " sem mu rekla, ko sem mu ga predala. Nasmehnil se je nasmejanemu brku in se nato obrnil, da bi pogledal skozi okno.
Spet sem vrnil ušesne slušalke in pritisnil na igro.
