Pripovedni
Robert Hirschfield obišče drevo Bodhi, kjer »najprej diha in pozneje postavlja vprašanja«.
UDARIM ga noter. Izdihnem ga.
Pod Bodhi-jevim drevesom v Bodh Gayi najprej diha in pozneje postavlja vprašanja.
Vse se izgubi v tokih diha, pri majhnih merilih razuma.
Tam, kjer je sedel Buda, skoraj čutim mirne vode, ki so se odprle za pohodništvo pohodnih nog (Plavanje je bila druga zgodba. Enostranska ljubezenska zveza.), Njegova usta, polna psalmov, v globoko. Znotraj moje globoke je ostra žalost. Ali se bo nekega dne izčrpal in bo stalna, kot je Buda rekel, da so vse pogojene stvari?
Mislim na starodavno zakonsko zvezo med potovanjem in smrtjo. Popotnik pride v pristanišče obsijan s soncem s svojo prtljago. Od njega ga čaka zunajbesedno življenje nove dežele. Čudnost, ki diha.
Bodh Gaya, ustvarjena modrost, je nekakšna varna hiša za ljudi, kot sem jaz, ki se zjutraj zbudijo z neživim. (Brata nisem dobro poznal, ko je živel. Moja ljubezen do njega me je objavila od zadaj, ko sem ga zasledila, kjer je moje korenine. Kar se ga dotakne, se vpije v to.
Vse okrog mene sedijo ženske Šrilanke, v katerih državi je več kot petindvajset let povsod padlo grmovje nasilne smrti. Bratje in sestre so streljali, bombardirali, mučili, neusmiljeno odganjali s teles.
Listi Bodhi se raztezajo daleč od dna drevesa. Spodaj imajo prostor za vse oblike žalosti, vsaka s svojo zastavo zgodbe.
