Pripovedni
Robert Hirschfield razmišlja o odsotnosti besed med dvema popotnikoma in kako je tudi to lahko nekakšna navzočnost.
VELIKO smo imeli zanimiv pogovor. Prepričan sem.
Ko z nekom delite mesec tišine, vsak od vas, ki sedi za svojo pospravljeno konzervo sladkorja, se zgodi nekaj globokega. Tudi v kavarni The Blue Sky v Kalkuti, kamor nahrbtniki hodijo jesti, se pogovarjati in se srečati z drugimi nahrbtniki.
Vsako jutro smo prispeli skoraj ob istem času. Prvi smo prispeli. Trmast navade nas je pristal pri sosednjih mizah. Visoko na naši steni je mati Terezija s svetlečim sivim obrazom in svojim vejico ognjičev naš natakarica gledala na prazno ulico, preden je sprejela naše naročilo.
Vaša je bila vedno enaka: jajca sončna stran navzgor, skledica s kašo, skodelica kave. Moja: maslen toast in kali chai, kot da bi se pripravljali na nesmiselno monaštvo.
Če se zdaj vračate na Japonsko s potresom in cunamijem, ki ga preganja radioaktivnost, se me ne boste spomnili. Moje spomine na vas ne sproži katastrofa v Fukušimi, ampak skrivnost navadnega. Se vam bo še kdaj kaj običajnega zdelo? Moram vas vprašati, če se naše poti v tem življenju še kdaj križajo.
Bolj kot karkoli drugega se spominjam vaših širokih resnih oči, ki so gledale naravnost v nekaj. Most? Glavna knjiga? Vrstica v pesmi?
Nikoli nisem vprašal. Neznanje je nekako zadovoljevalo.
Dobro je bilo, da se potnik ne bo prepuščal želji po samoti z dejstvi. Dejstva, za katere sem prepričana, da sem jih že pozabila.
Kaj so gledale tvoje oči?
Dobro je bilo, da se potnik ne bo prepuščal želji po samoti z dejstvi. Dejstva, za katere sem prepričana, da sem jih že pozabila.
Mislim, da smo med seboj skupaj videli nekaj, kar nam za naše sramežljive, premišljene strani ni zagotovilo nobene nevarnosti.
"Niti besede? Zdravo? «Moj partner ne more verjeti. "Če bi bili to dve ženski, se to nikoli ne bi zgodilo."
Smejim se. Kaj vem o tem, kaj bi delali dve ženski?
To vem: med nami je bila prisotnost, prostor, prostor, ki ni potreboval besed, ki ni potreboval ničesar drugega kot samo sebe. Dogodek brez zgodbe, toda za tisto, s katerim ga zdaj onesnažujem, ker to počnejo pisci.
