Pripovedni
Vse fotografije avtorja. Robert Hirshfield vidi znak, ki ga lahko prebere: Tukaj lahko vstopijo samo tisti, ki resno govorijo o svojih dušah.
Moj droben digitalni fotoaparat tka in bob na varnostnem pasu. Pregledujem se od pazduhe do gležnja. I tingling. Je to zato, ker se počutim ogroženega ali ker se počutim kot grožnja?
Izraelski policist me mahne skozi. Prečiščen sem za molitev.
Hrup molitve, ki se vije po planoti z Zida, naredi jezen morski zvok. Jeruzalem trpi, da je sveto mesto na bregu nobene reke. Potrebuje vodo. Voda bi ga odvzela z besedami. Pomagalo bi izprazniti tonažo svetih spisov, ki so nastali v tem mestu.
Stena plača je sedela za našo kuhinjsko mizo v Bronxu. Zavit okoli družinske dobrodelne škatle je bil videti krhko od stoletij, ko so se ga dotikali in jokali. Zdi se, da so s časom postajali mlajši, močnejši.
Hasidim je potresal kot klicaji s črnimi jaknami, ki so končno prispeli konec dni. Vidim znak, ki je viden samo sebi: Tukaj lahko vstopijo samo tisti, ki resno govorijo o svojih dušah.
Zgodaj zjutraj je, drugi duhovno površni turisti pa še spijo. Želim reči molitev za mojo mamo, ki je nekoč molila tukaj in ki je umrla, brez molitve, za Alzheimerjevo boleznijo.
Sramežljiv sem pred tujci; preprečuje mi, da bi govoril z Bogom. Toda tu je moja priložnost. Plaza je pristajalni pas za molitve, Zid Gange Judov. Neprijetno mi je. Zame je zavito v preveč zgodovine. Zavite in ponovno zavite. Kamnita kronika uničenja, lamenta, vstajenja.
Moja molitva, še vedno embrionalna, potrebuje prostor, ki je očiščen veličine. Nekateri kraj majhen. Na mesto, kamor lahko zašepetam. Manjša celo kot dobrodelna škatlica na mizi, ki je bila že davno uničena.
