Potovanja
Ko sem se vrnil domov s poučevanja v tujini v Indoneziji, nisem imel službe in zelo malo denarja. Vseeno sem ostal zaseden in nekega dne sem na ulici občudoval mural. Tam sem spoznal fanta, začela sva se zmenjati in povedala sem mu svojo ljubezen do francoskega jezika. Nasmehnil se je, ko je nekega dne vstopil v sobo s peresnikom in mi ga izročil.
"Kakšno barvo bi poimenovali, " sem vprašal, ko sem jo zasukal z obema rokama.
"Meta ali bledi žajbelj?"
Sama sem si mislila, kako je edini način, kako bi lahko kdaj opisal ljudem, kako se počuti življenje v Parizu, to, da je bilo videti kot pastel. Ogledal sem si pisalo in ugotovil, da je »Ladurée green«. Ni mu drugega imena, saj mora pogled na barvo vedno spremljati elegantno navdušenje odpiranja škatlice najbolj posebnih makaronov, tako popolne, da celo otroci vedeti, da jih jemo v počasnih, cenljivih zalogajih.
"Preberite pisno stran, " je dejal.
Napis na peresniku se glasi:
Foto: Avtor
lundi: voir un film
mardi: écouter un disque
mercredi: lire un roman
jeudi: écrire un poème
vendredi: acheter un gredica
samedi / dimanche: faire un petit voyage
V angleščini:
Ponedeljek: ogled filma
Torek: poslušajte posnetek / CD
Sreda: preberite roman
Četrtek: napišite pesem
Petek: kupite vstopnico
Sobota / nedelja: malo potovanje
Smejal sem se. Nisem se mogel nasmejati. Tu sem razmišljal, da je bila vsaka sekunda, ki ni našla službe ali napredovala kariere, zapravljena. Da ne delam nič. V resnici sem bil deležen darila. In to darilo je bil čas, da doživim la joie de vivre.
La joie de vivre ali "veselje do življenja" je sveti pojem, ki ga nekateri izmed vas morda poznajo in ga verjetno postavljate po svojih besedah. Toda v francoščini mislim, da lahko resnično začutiš njeno lepoto, njeno legitimnost in pomen njenega ohranjanja. Kaj je smisel živeti, če ne uživate v njem? Uživanje se rodi iz tako majhnih dejanj ali spominkov, da jih lahko doživi kdorkoli, če si le dovolite čas.
Preden sem našel službo, sem se zbudil, ko sem hotel, in se zato odločil za začetek svojega dne. In naredil sem vse stvari, ki jih napis predlaga in še več. Preučil bi starinsko pohištveno trgovino, brez namena kaj kupiti. Med poslušanjem glasbe bi šel na tek. Prebral bi The New York Times. Karkoli sem si želel, samo sledil sem svojim nagonom in muhavosti.
Spoznal sem, da se mnogim ljudem zdi, kot da nisem ničesar dosegel s svojim dnevom, in na nek način mislim, da so imeli prav. Toda zdelo se mi je, da je to tisto, kar sem bil postavljen na to zemljo. To ni bilo "nič", temveč je razmišljala, čutila, doživljala, zaznavala, ustvarjala, opazovala, občudovala, cenila, ljubila. Počutil se je kot vse. Dan se je čutil kot sentimentalno trajanje, dokončati vse sam.
Moji dnevi se počutijo čisto drugače. Vsak se počuti kot X na koledarju.
Na potovanjih, ki sem jih opravil, se mi v glavi vrti toliko različnih kulturnih miselnosti in se odbijajo drug od drugega. In potem mi pride vedno na pamet ta francoska fraza: la joie de vivre. Tako prirojena bi si mislila, da ne potrebuje razlage, vendar se nekako lahko izgubi tako enostavno.
Če govorim francosko, sem na koncu dobil službo, in ne razumite me narobe - zelo sem hvaležen, da ga imam, ker potrebujem denar in če "nič" ne postaram. Zdaj delam v podjetniški pisarni, kjer obdelujem osmrtnice za kanadske časopise. (Čudno, vem.) Štejem številna javna obvestila o smrti, ki bodo prebivalcem Montreala na voljo naslednji dan. Vidim, da so stroški vsake vrstice pomenili posledice človeškega življenja. Delam pozno zvečer, ko poskušam poklicati družine in direktorje pogrebov tega francosko govorečega mesta, vsi pa so enaki: Ne morete me poklicati po 17. uri.
Moji dnevi se počutijo čisto drugače. Vsak se počuti kot X na koledarju. Pomembno je le, da je konec. (Tako Francozi pravijo "ennui.") In želim si, da bi ti ljudje vedeli, da jih ne želim poklicati, ko bi govorili o smrti ali denarju. Želim videti samo pastele. Ohranjam to pisalo, to "majhno trovalko", ki mi jo je darilo kot darilo, da me opomni, koliko veselja me je čakati. Dan se pazim na dan in poskušam najti čim več tega.
